Синдром гладиатора - Страница 20

На Новом Арбате я закончил эту экскурсию. Надоело. Взял такси и поехал в гостиницу.

Конфедерация горских народов, окопавшаяся в буфете второго этажа, при моем появлении оживилась, но как-то подозрительно быстро затихла, лишь изредка постреливая в мою сторону заинтересованными глазами. Не обращая на них внимания, я гордо продефилировал через просторный холл и остановился у лифта. Наверху опять началась какая-то возня, но в этот момент створки транспортного средства распахнулись, и громкоговорящие иностранные туристы гурьбой повалили на свет божий, заглушая все и вся на своем пути. Я занял их место. Когда едва-едва стартовавший лифт остановился на втором этаже, у меня не возникло и тени сомнения в том, что это ко мне. Маленький «браунинг» уютно лежал во внутреннем кармане пиджака, переложить его во внешний было делом элементарным и недолгим.

Миниатюрная группа товарищей, решившая нанести мне визит, выглядела исключительно миролюбиво. По крайней мере, открывать боевые действия в таком составе было бы чистейшей воды безумием. Пожилой высокий аксакал в сопровождении юного джигита, смотревшего на меня с откровенной ненавистью. Странная парочка деликатно просочилась в маленькую каморку лифта, двери закрылись, и мы дружно поплыли вверх.

Где-то между четвертым и пятым этажом старик, глядя по-прежнему в сторону, вдруг кивнул головой, словно соглашаясь с какой-то из своих мыслей, особенно мудрой и своевременной. В ту же секунду молодой надавил кнопку «Стоп», подвесив нашу теплую компанию между небом и полом, и сунул руку под куртку, явно собираясь достать оттуда что-то очень весомое, способное придать будущим переговорам небывалую значимость. От удара в висок его голова дернулась, стукнулась о стенку, и начинающий абрек, закатив глаза, начал тихо оседать вниз. Виновато улыбаясь, я потирал правой рукой, с зажатым в ней пистолетом, костяшки пальцев руки левой. Той, которой бил.

— Вы уж простите, не удержался. Напугал меня ваш мальчик, — признался я.

Старик долю секунды смотрел на меня черными провалами абсолютно ничего не выражающих глаз, затем опять отвернулся.

— Ты и вправду крутой, — словно продолжая давно начатый разговор, произнес он. Говорил товарищ чисто, никакого акцента не было и в помине. — То, что человека нашего отпустил — это хорошо. Плохо, что вещь чужую взял. Нехорошая вещь, грязная, много горя человеку причинить может.

В мою сторону он не смотрел. Зато я изучал его внимательно, и надо признать, не без удовольствия. Холеный мужчина, видный. Крупные черты лица, орлиный нос, мощный подбородок — он не был старым, он был зрелым. Глубокие морщины бороздили кожу, словно следы от множества житейских бурь, перенесенных за долгие годы. Он был очень просто одет, но я знал, сколько стоит эта простота. Где-то на улице его наверняка ждал шестисотый «Мерседес», но не деньги определяли облик этого мужчины. Что-то в нем неуловимо напоминало мне отца, та же скрытая сила, властность в каждом движении, манере говорить, держаться. Такого человека хотелось слушать, и ему, похоже, можно было верить.

— У Ахмеда в кармане десять тысяч. Если бы ты не ударил его, он отдал бы их тебе. За ту большую вещь, которая была у нашего друга. Возьмешь? — так же тихо и размеренно продолжил он.

— Нет, — честно признался я.

— Мало?

— Нет. Нормально. Просто ни к чему. Я выкинул в реку то, о чем вы беспокоитесь.

Он впервые взглянул на меня с интересом.

— Зачем?

— Я же сказал — мы не ищем ссоры.

— Мы? — Он неожиданно усмехнулся. — Хорошо. У тебя больше не будет проблем в этой гостинице. Я скажу друзьям.

Я молча кивнул, принимая его волю. Он еще раз пристально взглянул на меня. Долгим, оценивающим взглядом. Кивнул чему-то. Характерное движение.

— Если твои друзья обидят тебя и тебе некуда будет идти — запомни: я тебе помогу. Ты мне нравишься. Не знаю почему. А теперь опусти нас вниз, я устал стоять.

Когда кабина остановилась на втором этаже, юный Ахмед уже почти пришел в себя и даже смог покинуть лифт самостоятельно. Пропустив его вперед, «старейшина» вытянул из кармана маленький кусочек картона. Визитная карточка. Протянул ее мне.

— Вот. Бери. Найдешь меня, если что. И вот еще… Я узнавал… ФСБ не проводит здесь никаких операций. — Он вскинул руку в успокаивающем жесте. — Не волнуйся. Я тоже — крутой. Если я сказал, что тебя здесь никто не тронет — значит, НИКТО. Понял?

Я молча кивнул. Черт его знает, как он узнавал. Может, действительно никто не всполошится. Эх, Москва, Москва… Чудный город. Генералов пасут, как шпионов, а этот Аль Капоне обещает мне защиту от спецслужб государства. Чудной, чудной город.

Отвернувшись, он молча и неторопливо пошел к соотечественникам, дружно вставшим при его появлении. На меня они даже не взглянули. На визитке, которую я внимательно изучил по пути со второго на шестой этаж, было написано: «Салман Закаев. Предприниматель.» Номер телефона. И все. Очевидно, остальные титулы все, кроме меня, и так знали наизусть.

Скинув пиджак, я завалился на кровать. Ничего мне не хотелось, никуда я не стремился. Все вокруг слаживалось как-то само по себе, с пренебрежением принимая мое посильное участие. Вот уж воистину — как… цветок в проруби. Прав был Рихо. Но идти-то некуда. То, чем меня хотел занять Стрекалов, имело хоть какой-то смысл. А путь отца… Нет. Недавний «предприниматель» был маленькой, крохотной копией моего папы, но даже этот масштаб внушал мне отвращение. Я родился сытым благодаря ему, в моих глазах никогда не горели голодные огоньки, но именно поэтому жажда денег, власти, могущества не имели для меня никакого значения. Вернее, имели, но — отрицательное. Я не хотел быть наследным принцем. А уж тем более — Императором.